Qu'ils mangent de la brioche!

Tu as déjà écouté les Doors ma petite fille? Toi aussi, tu aimais, un léger verre dans le nez, te laisser couler le long des sonorités, telle une larme? Toi, aussi, petite fille, tu sentais la rage au ventre quand Jim chantait, avec toute sa rage, toute sa force, toute sa faiblesse? Toi, aussi, fillette, tu rêvais d'une époque où le rock'n'roll existait encore, où des tons psychédéliques épousaient des tons tout simplement cinglés? Toi aussi, petite fille, tu voulais revivre les seventies? Toi aussi, petite fille, tu voulais?



                                                         Tu te revois onduler sur cette mélodie?


Tu te revois siroter une vodka tout en dansant?


                                       Tu te revois onduler sur cette mélodie psychédélique?


Le corps se laissait aller, la tête n'était déjà plus. Encore, encore, encore. A moi l'Ivresse, celle dont Baudelaire parlait. Mélanger le soma et le psy. Ne plus s'arrêter, l'arrêt rime avec la Mort. Dans les abysses de la boisson, de la musique, de l'amour éphémère, c'est là où il importait de se laisser aller, de bouger ses membres inférieurs et supérieurs, dans un rythme sans queue ni tête. Je me souviens de leurs visages, de leurs mains, de leurs bouches. Sans mi je meurs. Riders on the Storm. Libérez mon corps si vous le souhaitez, mais n'obligez pas mon coeur d'arrêter de se déhancher vulgairement sur une mélodie plus lointaine que ma date de naissance.

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Battements de coeur. Palpitations. Déroge à la règle.Le monde est un frisson, il faut que je le supporte : le sentir se propager dans ce circuit infernal qu'est mon système nerveux. De synapse en dendrite, de dendrite en synapse. Comme si je devais ressentir intérieurement toute situation avec toute la gravité ou non-gravité qu'elle impose, toute phrase, pour en porter le poids.
Depuis toujours,  je me voue à oublier les coups qui égratignent mon épiderme, mon armure de chair, malgré les traces béantes qu'ils laissent quand l'occasion se fait. Je me laisse souvent aller à une pseudo-mémoire séléctive, qui s'applique dans les cas les plus graves. Evidemment, les anciens démons refoulés trop vite, trop abruptement, aiment peupler mes cauchemars inconsients ou conscients. Anciens ennemis abstraits, ne venez plus troubler mon sommeil, mon éveil, je me souviens de vous dans chaque ecchymose que porte mon corps.
Peu importe. L'humain n'est qu'un corps, sans âme, sans réel avenir. Enjoy every fucking stupid minute of your fool life.

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Un jour, dans une pièce de théâtre très célèbre, écrite par Shakespeare, le personnage principal dit "Etre ou ne pas être, c'est là, la question".
Ce cher Hamlet ne pose pas les balises d'une réflexion peu banale, savez-vous, car parfois il faut voir plus loin que de simples mots qu'on lit et qu'on pense encadrer si facilement.
Je suis Hamlet, je partage son mode de pensée, de fonctionnement.
Un être qui se questionne, qui pense à des sujets qu'il juge existenciels : la peur de la mort, le vide de l'existence, la phobie de l'au-delà, la mort, la souffrance, les enjeux de l'existence. Ceci n'a rien de "dark ténèbres", parce que je ne suis pas une empotée couverte de noir qui rêvasse à la mort clinique, je suis un organisme, penseur, qui s'interroge sur le sens de tout ceci, au point de presque m'arracher les cheveux.
"Etre ou ne pas être".
Etre ou ne pas être atteinte d'une folie soudaine, d'une maladie incurable qui s'appelle Névrose Incurable, et d'angoisses répétitives.
Etre ou ne pas être de ce monde, dans les contraintes plus qu'absurdes n'ayant que le but de nous réduire à l'état le plus simplifié possible : études-dodo-boulot-dodo-enfants-dodo-cancer-dodo-agonie-mort.
Etre ou ne pas être.

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